Samuel Beckett (Tendre)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son papillonnage. Assez attendrissant pour permettre de butiner en vain. Assez restreint pour que toute passion soit vaine. C'est l'intérieur d'un drap câlin ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la tristesse. Envie. Sa chaleur. Son délice. Son attirance comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'étreinte totale émettaient chacun sa volupté. L'enlacement qui l'agite. Il s'énamoure de loin en loin tel un bécotage sur sa fin. Tous se pâment alors. Leur frottement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout divague.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Tendre

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