Samuel Beckett (Tendre)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son tourtereau. Assez tendre pour permettre de céder en vain. Assez restreint pour que toute histoire d'amour soit vaine. C'est l'intérieur d'un batifolage enflammé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la rivale. Mélancolie. Sa galanterie. Son séducteur. Son excitation comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la beauté totale émettaient chacun sa chérie. Le brasier qui l'agite. Il se dévergonde de loin en loin tel un frémissement sur sa fin. Tous s'attendrissent alors. Leur attendrissement va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout faute.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Tendre

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